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Mostrando entradas de enero 30, 2015

Intermedio

(Fragmento del capitulo "Habla" de mi novela)

El tiempo siguio su curso, las cosas siguieron siendo cosas; porque el tiempo y las cosas jamas dejan de pasar o de ser, aunque a veces pensemos que si.
Este "intermedio", por llamarle de algun modo, empieza asi. Y sigue, diciendo que a pesar de que el tiempo o las cosas siguieron siendo y pasando, tanto Laura como Jacob jamas se olvidaron el uno al otro, aunque si fueron capaces de seguir con sus vidas, cada uno por su propio camino, pensandose de vez en cuando, recordandose algun dia, imaginando lo que habria pasado.
Se dice que las historias pasan como deben pasar, que esta escrito y nada puede cambiarlas, a mi en lo personal me parece una frase muy lamentable, demasiado conformista; las historias estan ahi, si, y seguramente pasan por una razon, pero no creo que tengan ya un punto final, creo que se pueden escribir en el momento que estan sucediendo y encima -y tal vez soy muy soñador-, creo fielmente que la vida no t…

Yo no soy de esos

Esta usted perdiendo su tiempo conmigo, señorita, yo no soy de esos.
Usted esta buscando un beso que termine esta noche.
Busca a alguien que la lleve a la luna solo por hoy.
Y yo no soy de esos.
A mi me gustaria morir con usted, sentados en los cuernos de la luna, aunque usted no este a mi lado.
Besarla todas las noches hasta que de mi boca no salgan mas besos.
Le pago y punto. Pero yo no soy de esos.

Bienes Separados

El perro puedes quedartelo, las frutas y el jarron tambien guardatelos.
Llevate el cenicero con todo y las flores a medio fumar del florero.
Puedes guardarte tu marzo aunque me duela, quedate con octubre de paso.

Solo deja bien doblado mi amor en el cajon y mis recuerdos en la alacena; lo demas es tuyo.

Pero antes de irte apaga las luces, si voy a estar solo, prefiero hacerlo a oscuras.

Acompañamientos

Puedes escribir las palabras mas hermosas,
las que nadie ha hilado, las que no se han pronunciado juntas jamas.
Pero si la melodia que las acompaña no es igual de perfecta,
para hacerle las veces de escote pronunciado a tus palabras,
entonces tu prosa parecera cualquier cosa,
y tu verso sera como un rezo de esos que se le dan a Dios,
que no lo conocen, no lo alimentan, no sirven de nada, ya ni lo adulan,
son solo publicidad.
Y a el, la publicidad le sobra, amigo, no necesita recibir mas.